Auteur Pierre Quillard

La nuit tiède est clémente à la ville qui dort ; Des lys impérieux triomphent dans la chambre Et cependant […]

Je veux m’enfermer seul avec mon souvenir, Immobile, oublieux des rafales d’automne Qui font les frondaisons se rouiller et jaunir […]

À Maurice Nicolle. L’illustre ville meurt à l’ombre de ses murs ; L’herbe victorieuse a reconquis la plaine ; Les […]

L’automne a dénudé les glèbes et le soir. Un soir d’exil et de mains désunies, S’approche à l’horizon des plaines […]