Automne
Tu le sais, inimitable fraise des bois
Comme un charbon ardent aux doigts de qui te cueille :
Leçons et rires buissonniers
Ne se commandent pas.
Chez le chasseur qui la met en joue
L’automne pense-t-elle susciter l’émoi
Que nous mettent au coeur les plus jeunes mois?
Blessée à mort, Nature,
Et feignant encor
D’une Ève enfantine la joue
Que fardent non la pudeur mais les confitures
Ta mûre témérité
S’efforce de mériter
La feuille de vigne vierge.
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