Le ramasseur d’épaves
L’ombre qui sous la lune
Tombait, longue et pâle, des dunes,
Longeait la grève et dentelait la mer.
De loin en loin, apparaissaient des phares
Qui se mouvaient, jaunes et verts,
Avec des gestes sur la mer.
Le vieux chercheur d’épaves rares
Fouille le sable, avec des yeux d’avare,
Et va ; – son ombre
Autour de son pas lent fait de l’ombre plus sombre.
Ses pieds sont lourds et ses épaules lasses ;
Flots d’ailes blanches qui se déplacent,
Les mouettes fuient dans la nuit ;
Il les regarde, et puis s’éloigne et puis s’entête.
A revenir, et puis s’en va et puis s’arrête :
Sa petite pipe de bois
Darde soudain d’entre ses doigts
Un éclat rouge.
Un garde-côte, du haut des dunes
Qui dominent les bouges,
Parfois l’interpelle de loin,
Mais le chercheur d’épaves et de fortune
Ne répond point.
Il marche et marche, avec son vieux bâton de hêtre,
Par les chemins qui font le tour de la mer ;
Il marche et marche encore – et tout son être
Est imbibé d’orage et de grands vents amers.
Il va lassé, mais il va seul,
Rude et têtu passant du soir,
Il va toujours, toujours, toujours, avec l’espoir,
Depuis combien d’années
Gardé, que les vagues des destinées
Quand même, un jour, en leur linceul
D’écume et de fureur, étaleront,
Devant les deux yeux fous qui incendient sa tête,
L’or voyageur que les cent mains de la tempête
Jettent à l’inconnu qui marche aux horizons.
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