Ô royauté tragique! ô vêtement infâme!
Ô royauté tragique! ô vêtement infâme!
Ô poignant diadème! ô sceptre rigoureux!
Ô belle et chère tête! ô l’amour de mon âme!
Ô mon Christ seul fidèle et parfait amoureux!
On vous frappe, ô saint chef, et ces coups douloureux
Font que votre couronne en cent lieux vous rentame.
Bourreaux, assenez-le d’une tranchante lame,
Et versez tout à coup ce pourpre généreux.
Faut-il pour une mort qu’il en souffre dix mille?
Hé! voyez que le sang, qui de son chef distille,
Ses prunelles détrempe et rend leur jour affreux.
Ce pur sang, ce nectar, profané se mélange
À vos sales crachats, dont la sanglante fange
Change ce beau visage en celui d’un lépreux.
(Sonnet LXVII)
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