Vitrail
Un soir de flamme et d’or hante la basilique,
Ravivant les émaux ternis et les couleurs
Ancestrales de l’édifice catholique.
Et soudain – cuivre, azur, pourpre chère aux douleurs –
Le vitrail que nul art terrestre ne profane
Jette sur le parvis d’incandescentes fleurs.
Car l’ensoleillement du coucher diaphane,
Dans l’ogive où s’exalte un merveilleux concept,
Intègre des lueurs d’ambre et de cymophane.
Les douze Apôtres, les cinq Prophètes, les sept
Sages, appuyés sur les Vertus cardinales,
Se profilaient en la rosace du transept.
Améthystes! Béryls! Sardoines! Virginales
Émeraudes au front chenu des Confesseurs
Montrant le Livre où sont inscrites leurs annales.
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