Mon corps
Corps violent, redoutable, honteux,
Corps de poète habitué aux larmes,
Qui te secoue ainsi, qui te désarme?
(Bruxelles dort orné de mille feux)
Dans le pays de la bonne souffrance
(Rappelle-toi cette maison des champs)
Archange infirme ivre de ton silence,
N’attendais-tu qu’un amour plus pressant?
On connaît bien le gouffre où je me penche,
La Muse morte y couche entre ses dieux.
Regardez tous (c’est une page blanche)
Et enterrez les poètes chez eux.
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