Portrait intérieur
Ce ne sont pas des souvenirs
Qui, en moi, t’entretiennent ;
Tu n’es pas non plus mienne
Par la force d’un beau désir.
Ce qui te rend présente,
C’est le détour ardent
Qu’une tendresse lente
Décrit dans mon propre sang.
Je suis sans besoin
De te voir apparaître ;
Il m’a suffi de naître
Pour te perdre un peu moins.
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