Sonnet à Sir Bob
Chien de femme légère, braque anglais pur sang.
Beau chien, quand je te vois caresser ta maîtresse,
Je grogne malgré moi – pourquoi? – Tu n’en sais rien…
– Ah, c’est que moi – vois-tu – jamais je ne caresse,
Je n’ai pas de maîtresse, et… ne suis pas beau chien.
– Bob! Bob! – Oh! le fier nom à hurler d’allégresse!…
Si je m’appelais Bob… Elle dit Bob si bien!…
Mais moi je ne suis pas pur sang. – Par maladresse,
On m’a fait braque aussi… mâtiné de chrétien.
– Ô Bob! nous changerons, à la métempsycose :
Prends mon sonnet, moi ta sonnette à faveur rose ;
Toi ma peau, moi ton poil – avec puces ou non…
Et je serai Sir Bob – Son seul amour fidèle!
Je mordrai les roquets, elle me mordrait, Elle!…
Et j’aurai le collier portant Son petit nom.
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